Till någon

I många, många år har jag bott här,
där livet är ett kugghjul, en maskin.
Allt rullar på och visst är trakten fin,
men till en annan plats står mitt begär.

Ingen kan se den, ryggsäcken jag bär
och på vars botten jag har gömt ett skrin.
I det finns en biljett till fantasin,
ställd ut på mig, en färdig resenär.

Sekundsnabbt kan jag åter vara där
himlen och sjön har samma färg som lin.
Gulmåran doftar, där finns honungsbin
och i en glänta mognar vilda bär.

Där är jag som ett barn, fast gammal man;
min inbillning gör vakendrömmen sann.

Från min bok Tillägnat, med och utan lov